Stava, in un piccolo paese antico,
ricoperta da’ n’arbero de fico,
‘na piazzetta affacciata sopra ar mare,
‘ndo era la vista libbera d’annare.
Lì chi pescava de giorno pe’ magna’,
la sera a carte poteva anna’ a gioca’,
pe’ ricconta’ quanto fatto quer giorno,
p’ammaestra’ er mare e riuscì a fa’ ritorno.
C’era ‘na folla, sempre questi a vede
e ‘gni avventura, detta, sempre a crede.
E ‘gn’ uno, prima d’anna’ dar cassiere
dava a ‘sto fico er fonno der bicchiere.
Poi ner campa’ è cambiato proprio tutto,
der mare nun bastò, pe’ vive, er frutto;
così nell’acqua se cominciò a scenne
nun più pe’ magna’, ma solo pe’ venne.
Tanti ner mare zitti se n’annorno
e a ‘sta piazza nun fecero ritorno.
Mò a st’osteria, ch’era cassaforte
de valori, de sogni e senza porte,
più nun se serve er bicchiere de vino,
a chi er giorno giocava cor destino;
l’oste sede’ fa su ‘sti tavolini
solo signore co’ li cagnolini,
o quelli cianno l’ere troppo moscia,
ch’ urleno, pe’ ogni ventata, d’angoscia.
Ormai de quella razza tosta e vera
solo pochi s’encontreno la sera:
ma rintanati ‘nde ‘na barca ar porto
quer tresette lo fanno, sì, cor morto.
Però la pianta arzata co’ quer vino
li tierà ’n core sempre a sè vicino,
e come l’ombra rigalava a tutti,
ridarà, a chi è ito, l’anima nei frutti.
Così ognuno potrà torna’ a sogna’
ner posto fora: ‘ndo annava a gioca’.